吕佳丽看着他，没有退。

"我进过那个洞，"她说，"十七次。最深的一次，走了四公里。我没见过野人，没见过鬼，没见过你说的那些东西。"她抬起手，把湿发别到耳后，露出一道疤，从太阳穴延伸到耳垂，"但我见过这个。"

廖俊杰的目光落在那道疤上。粉色的，凸起的，像一条蜈蚣趴在脸上。

"三年前，"吕佳丽说，"我在云南一个溶洞，追一只白化的盲鱼，撞上了钟乳石。缝了十一针。当时我以为自己要死在里面了。"

她笑了一下，那个笑把疤扯得变形。

"但我出来了。因为我不能死在里面——"她指了指自己的太阳穴，"我脑子里有东西。脑瘤，良性的，但医生说，再受一次撞击，可能就变恶性了。"

雾在她身边旋转，把她的话撕成碎片，又一片片拼起来。

"所以我比谁都怕死。但我还是要进去。"她看着廖俊杰，"因为那个孩子，可能比我更怕。"

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廖俊杰没说话。

他转过身，继续往村里走。吕佳丽跟在后面，这次他没再赶她。

村子叫槐树湾，十七户人家，散落在半山腰。廖俊杰的家在最边上，一间土坯房，门口晾着玉米和辣椒。他推门进去，从床底下拖出一个木箱，打开，里面是一捆绳子，一把手电，一把猎枪，还有半瓶烧酒。

他把烧酒揣进兜里，绳子斜挎在肩上，猎枪检查了弹膛，手电换了新电池。

吕佳丽站在门口，看着他。

"你带路，"廖俊杰说，"到你说的地方。我进去，你在外面等。"

"我要进去。"

"你进去是累赘。"

"那孩子认得我声音。"吕佳丽说，"昨天我叫她，她回头了。她不怕我。"

廖俊杰的动作停了一下。他抬起头，看着门口的女人。雾从她身后涌进来，把她衬得像一幅褪色的画。

"你图什么？"他问。

吕佳丽没立刻回答。她走进屋，从木箱里拿起那把手电，打开，光柱刺破屋里的昏暗，照见墙上的一张照片。

照片里是个老人，穿着旧军装，站在一个洞口，笑出一脸褶子。

"我爷爷，"吕佳丽说，"六二年，他在广西一个溶洞里，救过三个迷路的孩子。最后一个孩子出来的时候，洞塌了。他再也没出来。"

她关掉手电，屋里重新暗下去。

"我进洞，不是图什么。"她说，"是还债。"

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两人回到野人洞的时候，雾散了些。

洞口比廖俊杰记忆中更大，像一只半张的嘴，黑漆漆的喉咙通向地底。风从洞里吹出来，带着一股腥甜的气味，像腐烂的果子，像陈年的血。

廖俊杰把绳子一端系在洞外的老槐树上，另一端绑在腰上。他递给吕佳丽一只手电，自己端起了猎枪。

"跟紧我，"他说，"绳子不能松。我喊跑，你就往外跑，不要回头。"

吕佳丽点点头，把绳子在手腕上绕了两圈。

他们走进洞里。

黑暗是活的。它从四面八方挤过来，压着眼皮，塞住耳朵，把呼吸变得又重又烫。手电的光只能照见前方三五米，再远就是浓稠的黑，像墨汁灌进了眼眶。

廖俊杰数着步子。一百，两百，三百。洞壁上的钟乳石在手电光里一闪而过，像无数只悬垂的爪子。

"就是这儿。"吕佳丽忽然说。

廖俊杰停下。手电光扫过地面，照见一片凌乱的痕迹——泥土被翻掘过，散落着碎石块，还有几个小小的脚印。脚印是赤足的，五个脚趾清晰可辨，但大小只有成人手掌那么长。

廖俊杰蹲下去，手指量了量脚印的长度。十五厘米。一个四五岁孩子的脚。