“不懂怎么办？”

“问您。”

雅各布沉默了几秒钟。“我也不懂。”

“那怎么办？”

“那就继续看。看到懂为止。”

保罗低下头，翻着书页。他的手指在纸上移动，指着那些密密麻麻的文字和图表，像是在寻找什么。

“科恩先生，”他忽然说，“您说，人能不能飞到星星上去？”

“不能。太远了。”

“以后呢？”

“以后也许能。”

“那我要做那个‘以后’的人。”

雅各布看着他。那双灰色的眼睛里有一种他从未见过的光芒——不是好奇，不是聪明，而是一种近乎本能的、对未来的确信。

“好，”雅各布说，“你做。我等着。”

他走进厨房，给保罗做了一碗面。面是昨天剩的，有点坨了，但加了鸡蛋和葱花，看起来还行。保罗吃了一大碗，把汤也喝光了。

“好吃。”他说。

“又在撒谎。”

“这次是真的。”

雅各布笑了。他忽然觉得，这个孩子也许真的能飞到星星上去。不是因为他聪明，而是因为他相信。

相信，是最大的力量。

莱奥在四月二十日接到了施密特。

施密特提着一个旧皮箱，穿着一件皱巴巴的军装，站在炮台门口，看着那些生锈的大炮，表情复杂。

“就这？”他说。

“就这。”莱奥说。

“六门炮，三门能用？”

“现在四门了。我修好了一门。”

“你怎么修的？”

“换了一个零件。从报废的那门上拆的。”

施密特摇了摇头。“你真是个疯子。”

“马蒂奇也这么说。”

他们走进营房。马蒂奇正坐在床上擦烟斗，看见施密特，点了点头。

“新来的？”

“是。施密特，少尉。”

“马蒂奇，军士长。这里只有一条规矩：擦炮要擦干净。其他的，随便。”

施密特看了看莱奥，莱奥点了点头。

“我记住了。”施密特说。

他把皮箱放在靠窗的那张床上，打开，里面除了几件衣服，就是一堆书和笔记本。莱奥瞥了一眼，看见一本《农业种植手册》。

“你真的要种地？”莱奥问。

“早晚的事。”施密特把书拿出来，放在枕头旁边。

那天晚上，他们三个人在营房里喝了一瓶rakija。马蒂奇讲了一个关于海盗的笑话，施密特讲了一个关于仓库主管的笑话，莱奥没有讲笑话，但他笑了。

笑完之后，施密特看着莱奥。

“莱奥，谢谢你。”

“谢什么？”

“谢你帮我。谢你让我来这里。”

“这里不是什么好地方。”

“比仓库好。仓库里没有海。”

莱奥看着窗外的月光。月光照在海面上，碎成千万片银色的鳞片。

“对，”他说，“这里有海。”