江屿握着厉枭的手。

那枚刻着“J’S”的戒指，还安静地戴在厉枭的无名指上。

江屿的拇指轻轻摩挲着戒指的边缘，一下，又一下。

厉枭的手很凉。

平时这个人总是体温偏高，冬天像个移动暖炉。

现在这只手安静地躺在江屿掌心里，冰凉，无力。

“别怕，我没事。”

厉枭昏倒前最后那一声，还在江屿耳边反复回放。

江屿低头，把厉枭的手贴在自己脸上。

指尖触到眼角，沾上一点湿意。

他不知道那是自己的眼泪，还是厉枭的血。

急救员在旁边给厉枭止血、测量生命体征，用对讲机飞快地报着数据。

江屿一个字都没听进去。

他只是握着厉枭的手，看着他的脸。

阳光从救护车后窗透进来，在厉枭苍白的面孔上跳跃。

江屿忽然想起今天早上，厉枭系领带时从镜子里看着他的眼神。

“舍不得带出门了。”

那句话里带着笑意，眼底全是藏不住的喜欢。

江屿闭上眼睛。

等他再睁开时，救护车已经停在了医院急诊楼的入口。

担架车被快速推进去，穿过长廊，拐进一扇标着“ReSUSCitatiOn”的自动门。

江屿被拦在门外。

门在他面前缓缓合上，最后一线视野里，是厉枭躺在担架车上的侧影，和他垂落在一边、被江屿握了一路的手。

手心空了。

江屿站在门口，看着那扇紧闭的金属门。

门上没有窗户。

走廊里的灯光白得刺眼，消毒水的气味从每一个角落渗透出来。

他忽然想起六年前那个同样刺眼的走廊。

也是这样的白炽灯，这样的消毒水味，这样一扇紧闭的抢救室门。

门里面，是明明已经开始好转，但伤情突然急转直下的父母。

门外面，是十八岁的他，和他怀里十三岁的妹妹。

江晴那天一直在哭，眼泪糊满了脸，抱着他的腰不肯松手。

江屿没有哭。

他只是把妹妹的头按在自己胸口，捂住她的耳朵，不让抢救室里传出的仪器声和医生急促的指令声吓到她。

后来门开了。

医生摘下口罩，什么都没说，只是摇了摇头。

江屿没有问。

他只是低头，对江晴说：

“我们回家。”

那天晚上，江晴哭着睡着了。

江屿一夜没睡。

他坐在冰冷的地板上，面前摊着父母的死亡证明和医院的催款单，一夜没动。

从那以后，他就再没怕过什么。

因为他没有资格怕。

他必须撑住。

他还有妹妹要养。

可现在。

江屿站在同样的走廊里，盯着同样的抢救室门，后背抵着冰凉的墙壁。

他好像又回到了那一天。

他害怕。

从来没有这么害怕过。

江屿的手指在身侧蜷紧。

掌心的伤口被挤压，血又开始往外渗。

但他感觉不到疼。

他只是看着那扇门。

门上的指示灯亮着红色，刺眼得像警灯。

时间一分一秒过去。

江屿不知道自己站了多久。

走廊里的人来来去去——推着仪器的护士，拎着病历本的医生，神情麻木或焦虑的病人家属。

江屿像一尊雕塑，站在原地，一动不动。

直到他忽然意识到一件事。

他现在不是在等父母。