骨头被抽离身体的瞬间，那种空荡荡的、连灵魂都被掏走的感觉。

还有最后，他被像垃圾一样扔出地牢时，听见的对话：

“师尊，他会不会……”

“放心，挖了九窍玲珑骨，经脉尽断，活不过三天。扔进杂役院，自然有人处理干净。”

“可是……”

“清月，你如今身怀玲珑骨，便是太玄门未来的希望。些许污点，不必挂心。”

污点。

原来他是污点。

林尘想笑，却咳了起来，咳得撕心裂肺，喉头涌上腥甜。

真的要死了吗？

也好。

死了，就不用痛了。

意识渐渐沉入黑暗。就在即将彻底失去知觉时，门又被推开了。

“还没死？”

粗哑的声音。

林尘勉强睁开眼，模糊看见一个身影一瘸一拐地走进来。是个老头，头发灰白杂乱，满脸皱纹，左腿齐膝而断，拄着根木棍。腰间挂个酒葫芦，浑身酒气。

老瘸子走到炕边，浑浊的眼睛打量着他。

“烧得不轻。”他嘟囔着，从怀里掏出个破碗，又解下酒葫芦，倒了半碗浑浊的液体，递过来，“喝了。”

林尘没动。

“怕我下毒？”老瘸子嗤笑，“要杀你，不用这么麻烦。”

林尘看着那碗液体。不是酒，是种深褐色的汤水，散发着古怪的气味。

他慢慢伸手，接过碗。

手抖得厉害，碗里的汤水洒出一些。他凑到嘴边，闭眼灌了下去。

味道难以形容，又苦又涩，还有股霉味。但喝下去后，胃里暖了起来，那股灼烧感似乎减轻了些。

老瘸子拿回碗，在炕沿坐下，摸出烟杆点燃。劣质烟草的味道弥漫开。

“叫什么？”他问。

“……林尘。”

“以前玉骨峰的？”

“嗯。”

老瘸子吐了口烟圈，眯着眼看他：“怎么下来的？”

林尘沉默。

“不说我也知道。”老瘸子磕了磕烟灰，“这杂役院，每年都会扔下来几个‘意外’废掉的弟子。有的死了，有的疯了，有的……像你这样，半死不活。”

他顿了顿，声音更低：“但被挖了骨的，你是第一个。”

林尘手指蜷缩。

“想报仇？”老瘸子问。

林尘没回答。

“报仇？”老瘸子笑了，笑声沙哑难听，“拿什么报？你现在连劈柴都费劲。”

他凑近些，酒气喷在林尘脸上：“小子，听我一句。到了这儿，就把以前的事都忘了。宗门是什么？是炉子。弟子是什么？是柴火。烧完了，就成了灰，换下一批继续烧。你想当柴火，也得先有把自己点着的本事。”

林尘看着他。

老瘸子站起身，一瘸一拐往外走，到门口时回头：“晚上要是还没死，灶房角落有半碗馊粥，自己去喝。”

门关上。

屋子里又静下来。

林尘躺在炕上，盯着房梁。

炉子。柴火。灰。

老瘸子的话在耳边回响。

他慢慢抬起手，看着自己布满血泡和伤口的手掌。

然后，一点点握紧。

指甲陷进掌心，刺痛传来。

不能死。

至少，不能这样死。

窗外，天色渐暗。杂役院的喧嚣慢慢平息，偶尔传来几声咳嗽或梦呓。

林尘撑起身子，忍着眩晕和疼痛，慢慢挪下炕。

每一步都像踩在刀尖上。

他扶着墙，一点点挪出屋子，挪过院子，挪到灶房。

角落里果然有个破碗，里面是半碗已经馊了的粥，表面结了层膜。

他端起碗，仰头灌了下去。

馊味冲鼻，胃里一阵翻腾。但他死死压着，一点没吐出来。

喝完，他靠在灶台边，喘着气。

月光从窗棂照进来，在地上投出模糊的光斑。

远处，太玄门主峰的方向，隐约可见灯火通明。那是内门弟子修炼的洞府，是真传弟子居住的灵峰，是玄骨真人所在的玉骨峰。

也是苏清月现在所在的地方。

林尘看着那片灯火，眼神一点点沉下来。

像深潭，映不出光。

他转身，慢慢挪回屋子，躺回土炕。

夜还长。

明天，还要劈柴。