林清梦让老熟人处理完伤口。

一个在苏黎世开黑诊所的华裔姐姐，手法利落，嘴巴更利落。

然后回了酒店。

身心俱疲。

她把自己摔进床里，连外套都没脱。

发烧是意料之中的事。

她爬起来翻出退烧药，就着半瓶矿泉水咽下去，然后把珠宝展的闹铃划掉了。

比起那些觥筹交错的热闹场合，此刻她觉得能躺着喘气已经是天大的福气。

昏昏沉沉不知道睡了多久，手机响了。

屏幕上跳出来“琳达”两个字。

她闭着眼接起来，声音哑得不成样子。

“喂。”

“还没死？”对面传来诊所姐姐熟悉的声音，“我一直在想你什么时候能给我打电话让我去收尸。你真死了的话，尸体一定很漂亮，我想第一个解剖。”

林清梦忍不住笑了一声：“你一天不咒我会死吗？”

“会死。我活着就这点盼头了。”

“行，谢谢关心。”

挂了电话，她瞥了一眼屏幕。

晚上六点半。

珠宝展六点开始，赶不上了。

她盯着天花板看了几秒，忽然觉得也没什么好遗憾的。

赶不上就赶不上。

烧退了。

腿上的伤虽然还在隐隐作痛，但不妨碍走动。

她撑着床沿坐起来，看着镜子里的自己。

头发散了，妆花了大半，面色苍白得像纸。

可她忽然想做一件事。

她从行李箱最底层翻出来一个丝绒盒子，打开。

里面躺着一顶钻石皇冠。

碎钻镶嵌的底座，线条简单，甚至有些稚拙，和那些斩获国际大奖的作品比起来，它太朴素了。

可这是她设计的第一件作品。

是她还在妈妈实验室里画草图那年，一笔一笔抠出来的。

后来的每一件作品，或多或少都带着功利性。

揣摩比赛的品味、迎合市场的喜好、算着能卖多少钱。

只有这一顶皇冠，什么都不为。

就是喜欢。

她把皇冠戴在头上，然后坐在化妆镜前，认认真真地画了一个妆。

口红选了正红色，一层一层涂满，镜子里的人终于找回了一点血色。

黑色丝绒露肩长裙裹住身体，锁骨上方的线条被灯光照出柔和的光泽。

她看着镜子里的自己，莫名想起妈妈的话。

“梦梦啊，任何时候都要漂漂亮亮的。”

她笑了一下，拎起手包出了门。

顶楼花园餐厅在酒店不远处的顶层，露台种满了绿植，藤蔓缠绕着铁艺围栏，桌与桌之间隔着恰到好处的距离。

她挑了一张靠边的位置坐下，点了一份套餐和一杯红酒。

没有热闹。

没有社交。

没有人需要应付。

她端着酒杯，安静地看着夜空。

苏黎世的夜色铺开在脚下，远处教堂的尖顶被灯光勾勒出柔和的轮廓。

旁边那桌坐了一对老夫妻，头发花白，两个人中间隔着一只手杖，老先生正给老太太剥一只虾。

老太太注意到林清梦，朝她善意地笑了笑，又低头和老先生耳语了几句。

不多时，老先生拄着手杖站起来，走到餐厅角落的乐队边上，和那位拉小提琴的乐手说了几句话。

下一秒，琴弓搭上琴弦，一首《爱的礼赞》缓缓流淌出来。

老先生朝林清梦的方向抬了抬手。

林清梦愣了一下，然后笑出来。

她端起酒杯，朝两位老人遥遥举了一下，一饮而尽。

音乐在夜风里化开，她靠在椅背上，觉得身上那点疲惫和恐惧，好像被这片刻的温柔冲淡了不少。

坐了一个小时，夜风凉下来。

毛毛细雨，淅淅沥沥。

那种黏黏糊糊的冷，裹着湖水的湿气往骨缝里钻。

她搓了搓手臂，起身离开。

露台的灯光在身后渐次暗下去，她穿过走廊，高跟鞋踩在软毯上悄无声息。

红唇，皇冠，黑色丝绒长裙曳地，走廊尽头的镜面墙映出她的身影——像夜色里最后一抹不肯熄灭的光。

她在转角处拐向电梯方向。

就在这时。

一只手从侧面的阴影里伸出来，猛地捂住了她的嘴。